Sentado no aconchego

Olhos vidrados,

Sobrepostos por óculos.

Aquela armação enferruja,

Acompanha o ponteiro,

Que anda,

Lentamente, quase

Não se move.

Desintegra-se

Sobre este

Rosto enrugado,

Maltratado pelo tempo.

Barba e cabelos brancos.

E um chapéu.

Meio antiquado,

Mas agradava-lhe.

Seu palito, velho e

Não diferente dele.

Trazia ainda a

Mancha de graxa.

Trabalhara, trabalhara!

A troco de quê?

Companhia?

Não tem nem isso

Para sua sepultura.

Ainda ali,

Olha, mas

Sem objetivo.

Ainda sentado em

Sua poltrona,

Fétida e velha.

Não perdera!

Continuarão ali.

Putrefará?

Aqueles vermes

Não perderão tempo!