Amantes

Na consequência
Dos corpos expostos,
Da vergonha
Recoberta pela
Mentira recorrente.
No ato de amar,
Tornou o
Vil pensamento.
Por clemência,
Tentou debalde
Esquecer.
Mas a mente,
Num suspiro,
Relembra a
Fatídica noite.
No ato da
Ignorância,
Busca justificar
O ato
Injustificável.
O humor
Inabalável
Embebeda-se em
Lágrima,
Mas o olho
Torna a afagar
A boca,
Que beija
E mente.
E no ato
De mentir,
Afaga o olho
Apaixonado.
Torna sepulcral
O sentimento
Outrora ideal.

Ao toque

Aspirou aquele
Áspero gosto
De angústia
Do som
De uma voz
Melodiosa.
Soube, porém,
Que seus
Olhos veriam
A luz.
Na qual o
Sossego da
Cabeça
Descansaria.
Na eternidade
Do sorriso
Da boca,
Na imortalidade
Das poucas
Palavras ditas.

Sistema

Coc...

Co...

Coc...

Co...

Rrrrrup!

Rrup?

To,

To,

To,

To:

Prefeito

Imperfeito!

Corr...

Corru!

Corre!

Cor:

Disfarce.

Velho impasse.

Rru

Rru

Rua!

Não há

Tão burra.

Burraco!

Buraco...

E imposto?

Decomposto!

Casualidade

Na manhã

Desta

Segunda-feira,

Um homem

Acorda e

Arruma-se

Para ir

Trabalhar.

Bebe seu

Café preferido

E parte

Para mais

Uma jornada.

Na rua,

Avista dois

Rapazes

Suspeitos

Vindo em sua

Direção

E que acompanham

Compassadamente

Os passos

Das jovens

Donzelas

Que andam

Na mesma

Direção.

O homem,

Tendo

Seus sentidos

Abalados

Pelo medo

Do perigo

Iminente,

Acaba por

Esbarrar nas

Moças.

Seus copos

De café

Caem.

Algumas

Desculpas tímidas

São ditas

E nada mais.

Uma senhora,

Já de idade,

Acompanha

Toda a trama

Que envolve

Três rapazes e

Duas moças.

A senhora

Lia seu jornal

Enquanto

Esperava por

Seu café.

Mas o

Garçom

Daquele dia

Era recém

Chegado.

Esquecera de

Anotar

O pedido

Da dama

Que esperava

Tranquilamente

Enquanto

Lia seu jornal

E assistia

Aquela cena

Conturbada.

Nada foi dito,

Nada foi

Feito.

O garçom

Engoliu seu

Orgulho e

Resolveu atender

Novamente.

Um café

Meio amargo.

O funcionário

Anota e

Dirige-se para

A cozinha,

Onde o dono

Está.

E a distância

Entre rapaz

E moças

Já era

De uns

Quatro passos.

O dono

Recebe a

Folha e começa.

Mistura alguns

Ingredientes

E chama

O jovem

Funcionário.

O pedido está

Pronto.

Via-se a

Alegria no

Olhar ao saborear

Aquele café –

Seu preferido.

Já se somavam

Doze passos

E os dois

Suspeitos

Mantinham a

Distância de

Sete.

O homem

Chegou ao trabalho,

Mais atrasado

Do que

O normal.

A senhora

Deliciou-se

Em seu café

E retornou

Para sua

Vida

Monótona.

Mas um crime

Abalou

A cidade.

O jornal

Que a mesma

Senhora lia

Na manhã

Do dia

Seguinte

Trazia a notícia

De um cruel

Assassinato.

Enquanto o rapaz

Passava

Apressado do

Outro lado

Da rua –

Mais cedo.

Duas mulheres

Foram esquartejadas

E as folhas

Traziam as fotos

Das jovens.

A senhora

Pegou sua

Xícara,

Levantou-a –

Já com alguma

Dificuldade –

E bebeu um

Gole de seu

Café.

Mais amargo

Do que

O normal.

Aos leitores

Queridos leitores, um estilo meu de escrever é o de utilizar palavras propostas por amigos e conhecidos. Se algum de vocês quiser que eu escreva alguma coisa com palavras sugeridas por quem dirijo este post, é só mandar sua sugestão. Comente neste post mesmo 4 palavras de sua preferência. Surpreendam-me!

Esperança

Oh, Deus!
Põe fim à
Este sofrimento.
Destes olhos
Que em vidro
Se encerram.
Oh, Morte!
Castiga com
A foice
Este peito
Que desiste
De lutar.
Destrói os
Pensamentos
Do menino
Fátuo,
Que está
Farto -
Exausto -
E que
Se senta.
Espera
Vossa presença.
Espera
A iminência
Do fim
Iminente.
E que tem
Olhos voltados
Para chuva.
Mas na escuridão
Apenas terminam.
No horror
Da vida
Que deixara
De sentir.
Capta somente
O fétido ardor
Do receio.

Pensamento defeso

Uma arma
E uma ideia.
Tinha mãos
Trêmulas e
Pensamentos
Frouxos.
Ainda o
Suor escancara
Nervosismo.
Fechou os
Olhos e
Engoliu aquela
Saliva amarga
Da dúvida.
E diversos
Pensamentos
Mais passaram.
Vieram
Questionamentos e
Desculpas
Chulas.
Encarou
Carinhosamente
O ser adiante e,
Antes do
Fragor
Do instrumento,
Xingou
Algumas
Palavras bonitas.
Viu a bela
Face,
Mas não
Havia retorno.
Já caíra
Mais um
Cadáver -
Caíra em
Lugar qualquer,
Nem afeto
Do nome,
Nem afeto
Nenhum.
Apenas a
Lágrima
Rápida do
Olho fixo.

Trabalho de casa

Ontem,

Ao final da tarde,

Fui testemunha

De algo

Até então

Inédito –

Pelo menos

Para minha

Humilde existência.

Uma negra

Substância

Recobriu os céus

E expulsou o sol

De cena.

E rogou uma

Praga sobre mim.

Entoou tais

Palavras:

“Cairás nos braços

De Morfeu

E permanecerás

Em estado de

Inconsciência

Por horas,

Mas levantarás

Para presenciar

As aulas pela

Manhã”.

Desesperado,

Tentei fugir,

Mas acabei

Tropeçando e

Caí em minha

Cama.

O dito foi feito.

Permaneci em

Sono por horas

E acordei pela

Manhã,

Para que pudesse

Assistir às aulas.

E agora estou

Aqui, diante

Do senhor,

Explicando a

Real desculpa

Por não

Ter entregado

A tarefa de casa.

Vultosidade

Abrir e fechar
Os olhos,
Mas não num
Simples piscar.
Abrir para
Ler o que está
Escrito no papel,
Fechar para
Imaginar
E abrir
Para tornar
O sonho real.
Fechar a
Boca corrupta
Com o abrir
De outras mil,
Abrir as portas
Pro Gigante Brasil.

O carro

O personagem

Em questão

Não é um herói,

Muito menos

Um vilão.

Não se trata

De alguém

Importante.

Nem ao menos

Tem nome.

Não fora

Batizado e

Os pais são

Desconhecidos.

Este, nem

Teve uma vida

Espetacular,

Nem fez algo de

Diferente.

Se criou algo,

Continua em seu

Cérebro pequenino.

Na certeza,

Apenas que viveu.

Teve seus bons

E maus momentos –

Clichê!

Mas pra quê um texto

De um Zé ninguém?

Teve algo interessante.

Porém, apenas isso.

Um momento feliz

Foi a marca da tristeza.

Trabalhou a vida

Inteira e,

Finalmente,

Comprou um carro –

Bobeirinha.

Pôs-se alegre,

Chorava enquanto

Assinava contrato,

Parecia importante.

Foi correndo avisar

Da compra

Sucedida, enquanto

Corriam as lágrimas –

Desesperadas.

A emoção foi

Tamanha que

Caiu na

Própria graça.

E enquanto

Agonizava em

Lágrima e sangue,

Assistiam perplexos,

Não havia ação.

Caíram mais

Lágrimas,

Mas já não

Eram mais

De euforia.

Atento

Criança.

Carro.

Homem.

Pista.

Carro.

Pista.

Homem.

Criança.

Gritos.

Grito.

Desespero.

Criança.

Homem.

Semáforo.

Faixa.

Grita.

Corre.

Corro.

Correm.

Cai.

Chão.

Pista.

Sangue.

Morre.

Quem?

Apenas sento-me

E saboreio

Meu café

Enquanto

Encaro,

Fixamente,

Aquele belo

Epitáfio.

Alguns Pés

Descalços,

Escassos,

Nus e

Agitados.

Andam,

Correm.

Provocam

Tumulto e

Aspiram apenas

Nacionalismo.

Gritam,

Chamam quem

Assiste.

Assistem

O povo,

Que dormia,

Levantar.

Aqueles pés

Vêem

A esperança

Brotando

Dos corações,

Da voz de

Cada pé

Que acompanha.

Compassado,

Na ordem

E buscando

Progresso.

Na língua

Um verde e amarelo

E na garganta –

Entalada –

Permanece

E incomoda,

A corrupção.

Acaso

Sozinho

Permanece

Oprimido por

Rotina.

Deita e

Reflete.

Pensar em que?

Existência?

Ridículo!

Chora,

Mas não

Sabe.

Desiste?

Nunca!

Vive na

Angústia

Da tentativa.

Na solidão do

Pensamento.

No obscuro

Devaneio

Noturno.

Mas lembra

Que haverá

Sol pela manhã.

Aquele estado

De sombras

Cairá

E poderá

Viver a mentira

Tranquilamente.

Na rotina do ser.

Fecha os olhos

Mais uma vez

E...

Epifania!

Compra café,

Mas não

Jornal.

Prefere

Deliciar-se com

As letras

Daquela minha

Bela e sepulcral

Lápide.

Algum sentimento

É o algo
Que queima.
Queima
Com ácido -
Sulfúrico.
Tão lá como
Eu aqui,
Com meu fogo
Queimo.
Não o amor,
O sucesso.
A vitória
Iminente
Desabrocha-se,
Cria esperança.
Ambienta-me
Ao favorável e
Num gesto -
Tresloucado -
Agoniza-me.
Lentamente para,
Torna a
Ressequir-se e,
Num piscar
De olhos,
Putrefaz-se e,
No fim,
A morte brota.

Corações Vorazes

E sobre a distância
Não se sabe.
Sente -
Saudade.
Mas sabe que,
Eternamente,
Aquele coração
Baterá por Ela.
E por Ela
Arderá o fogo.
Permanecerá e
Queimará
A distância.
A angústia da
Saudade
Se curvará
Diante daquela
Chama eterna.

Passos Escassos

Mirava o mesmo.
Com olhos fixos,
Seus músculos
Não se movimentavam.
Do seu peito
Escorre aquele
Líquido rubro.
E olha,
Sem brolho,
O nada -
Na verdade,
Parede.
O cheiro de mofo
Da infiltração
Não o incomoda
Mais.
Permanece
Intacto -
Ou quase.
Seus olhos,
Sem lágrimas,
Gélidos
Encaram.
Enquanto anda
Calmamente em
Passos escassos.

Crepúsculo

Raios de sol
Refratados por
Aquelas gotículas
D'água preguiçosas
Da manhã.
O céu,
Ainda manhoso,
Colorido e tímido
Destaca o celeste.
Os pássaros,
Sem direção,
Voam -
Ao horizonte -
E cantam,
E encantam
E acordam
A pequena menina,
De olhos vivos
E bochechas
Rosadas.
À distância
Podia ouvir
Ao léu
O nome que,
Ao ouvido,
Cheirava aliteração.
E, como perfume,
Atiça:
Larissa.

Manifesto

Político e Corrupção.

Caminham.

Andam por estradas

Brasileiras –

Esburacadas.

Atravessam os

Rios –

Poluídos.

Respiram o mesmo

Ar –

Dióxido de Carbono.

Oxigênio?

Jamais!

E aquelas crianças?

Sujas, não comem.

Acho que não

Conhecem escola.

A arma atira,

Mas de onde vem?

Assistem tudo

Dos telões.

É festa,

Esquece.

Finge que

Funciona.

Não funciona!

Quem o atingido?

Anônimo, esquece.

Político, aquece.

Ambulância, que

Demora,

Corre.

E chega,

Debalde.

A população,

Do Brasil,

Sufocara-o e

Já está

Morto.

E causa choro?

Não merece

Comoção.

E ouve:

Já foi tarde.

Ouve dos

Mesmos que

Gritam por

Igualdade.

Rotineiro

Acorda bem cedo,

Mas acorda

Com preguiça.

Toma banho e

Põe a boina.

Na cabeça

Lentamente.

E chove.

A chuva

Levanta bem cedo,

Com ele,

Que toma banho.

A planta é

Molhada pela chuva,

Enquanto ele

Toma café.

E toma café da manhã

De manhã.

Vai pro colégio

E a chuva cai.

Molha planta,

Molha o carro,

Molha pista,

Mas não o molha,

Não ainda.

Sai do carro

E molha o sapato.

Engraxado?

Não mais.

A chuva o molha.

E ele é molhado

Pela chuva.

Molha sapato,

Molha bolsa,

Molha farda,

Molha menino,

Molha boina.

Tira a boina.

Molha cabelo.

A chuva não molha

Mais a boina,

Mas molha menino.

E resolve cessar.

E cessa lentamente.

Vai embora

Com preguiça

E é a vez do sol:

Ilumina planta.

O quadro

Acredita que a

Beleza poética é

Sempre irrefutável.

O belo escrito

Não passa de

Mais um.

Bebo meu Nescau,

Pinto um quadro.

Mediano!

O marcador azul

Acabou.

E agora céu?

Chamo Lucas,

Mas é cego e

Gauche. E Gauche

Vai cego.

Não consegue ver,

Mas sente e

Chora

A unha

Encravada.

Negalhos de um Passado inaudito

                 Bom acordar com o fulgor do sol, pena permanecer apenas na memória. Sem palmeiras, sem sabiá. O verde foi substituído pelo cinza e o azul celeste tornou-se preto.

                Minha vaga memória aponta tempos magníficos, quando tudo exalava doces cores, pássaros acordando a humanidade com belas melodias. Agora nem ao menos sabem o que é uma árvore e o único mar é o de edificações.

                O som da natureza foi substituído pelo barulho da tecnologia. Zumbidos, cacarejos, uivos ou rígidos apenas reproduzidos por aparelhos eletrônicos. Nada espetacular!

                No início, tudo parecia maravilhoso, mas acabamos presos pelas grades da monotonia. Nossa vida foi padronizada, parecemos apenas sardinhas enlatadas. Sem doenças, sem surpresas, sem novidades, enfim, sem graça.

                Em meio a tanto fragor, gosto de fechar os olhos, relembrar o Passado e buscar júbilo. Meus sonhos são repletos de momentos marcantes do Passado e aproveito este resto de vida dormindo, e assim posso aproximar-me do que agora não passa de simples lembrança.

Mariana

Jovens pétalas
Desabrocham.
Feixes luminosos
Incidem
E clareiam
A água -
Cristalina -
Que,
Timidamente, rega
Aquelas tímidas
Flores.
Floresce uma
Mar de cores.
Pássaros,
Com vigor,
Cantam.
Enchem seus
Pulmões daquele
Vento majestoso.
Canto e odor,
Antes
Imperceptíveis,
Colorem o
Céu em crepúsculo.
E eis que lhe vem
Apenas um nome.
E sussurra
Docemente:
Mariana.

Se escrevo?

Escrevo,

Mas nem

Tão bem.

Escrevo,

Mas mal escrevo.

Escrevo

Mal

Por ser livre.

E por ser livre,

Mal escrevo.

Quase escrevo

E acho que escrevo.

Mas acho

Que devia escrever.

Por isso escrevo,

Mas não escrevo

O Novo

E sim algo

Já visto.

O consagrado

Ingerido e

Regurgitado,

Nada diferente.

Sinto-me sem

Mente e

Amedronto-me.

Mas busco conforto

Nas palavras,

Estas mesmas que

Escrevo.

E reescrevo

O já escrito,

Pois sei que

Se escrevesse

Não seria reescrito.

O novo foi

Substituído

Pelo sem graça.

Não há nada

Pra escrever.

O que devo

Escrever?

A novidade

Já perdeu

Sua cor.

Ganhou aquele

Tom de sépia

E deixou o

Famoso cheiro

De mofo.

Vivemos com algo

Já forjado,

Algo imposto

Ao alienado.

Pobre de cultura,

Busca nacionalismo.

Não encontra,

Chora,

Desola-se

E levanta.

Mas levanta

Consciente,

Levanta contente.

Vai gauche fazer

Poesia.

Vai gauche,

Vai escrever.

Esquece Pasárgada,

Deixa o ideal.

Parte pro real

E não deixa a

Carne, fraca,

Recobrir a verdade.

Com mente,

Que sem semente,

Só mente.

Engana,

Mas é por acaso.

Não sabe ao menos

O que acontece.

Que faz sabe?

Saberia se soubesse,

Ou nem poderia.

Caberia?

Nada de ciclos

Ou secos.

Apenas desejos

Talvez de fazer

O que sabe que

Pode fazer.

Capaz?

Não sabe.

É gauche,

Não sabe e

Aquela pedra,

Que continua,

Faz tropeçar.

Em pessoas

Não dá mais

Pra esconder-me.

Animaliza-se

Instintivamente.

A pupila dilatada

Define.

Mas sabe?

A doença que

Mata Baleia

Já não é hodierno.

Idealizo,

Como criança

Inocente.

Sonho com um futuro,

Mas diferente.

Talvez com moderno,

Escrever algo eterno.

Deixar na memória e

Sem escória.

Sem medo

Apenas escrever.

Morrer escrevendo,

Não morrer de repente.

Morrer depois de escrito,

Mas sem receio.

Poder escrever.

Descrever devaneio,

Tornar o fugidio

Corriqueiro.

Permitir ao tato

Alegria.

Para desfazer arrelia,

Escrevo.

Homem na Rua

Nasci num país tropical, conhecido por suas praias, mas não sou flamengo e muito menos tenho uma nega chamada Tereza.

Meu nome é Gustavo. E trabalho? Bem, sou morador de rua, um dos vários mendigos desse país. Mas, arrisco dizer que sou o mais bonito. Meu longo cabelo castanho e frisado é inigualável. Tenho olhos castanho-escuros e a barba nem tão mal feita.

Esbanjo, ainda, boa forma física. Com caminhadas diárias pela movimentada São Paulo. Já tentei ser catador, mas não deu certo. Não é minha praia.

Muitos me perguntam se passo fome. Óbvio que não, visto que semana passada comi metade de um pão que encontrei no chão. Delicioso! Os outros morreram de inveja, ou fome, nem sei ao certo.

À noite, deito no meu aconchegante papelão e reflito sobre a vida, mas estou sempre atento. Tenho que estar alerta quando os jovens ricos passam, pois eles sim dão medo na minha gente.

Ontem ouvi mencionarem um lugar onde pode-se comer, tomar banho e divertir-se ao mesmo tempo. Dei risadas até não aguentar. Esse povo fala cada coisa. Gente maluca.

Sentado no aconchego

Olhos vidrados,

Sobrepostos por óculos.

Aquela armação enferruja,

Acompanha o ponteiro,

Que anda,

Lentamente, quase

Não se move.

Desintegra-se

Sobre este

Rosto enrugado,

Maltratado pelo tempo.

Barba e cabelos brancos.

E um chapéu.

Meio antiquado,

Mas agradava-lhe.

Seu palito, velho e

Não diferente dele.

Trazia ainda a

Mancha de graxa.

Trabalhara, trabalhara!

A troco de quê?

Companhia?

Não tem nem isso

Para sua sepultura.

Ainda ali,

Olha, mas

Sem objetivo.

Ainda sentado em

Sua poltrona,

Fétida e velha.

Não perdera!

Continuarão ali.

Putrefará?

Aqueles vermes

Não perderão tempo!

Vila dos Tavos

Tavos,
No vilarejo de
Trinta e poucos,
Era produto
Importante.
Significava
Status e
A quantidade
Não era questão.
Mas houve
Revolta,
Decorrente de
Crise.
O povo dos Tavos
Agitou-se.
Criou-se um
Estado de guerra
E as relações
Intra sociais
Eram animalescas.
Não se ouviam
Mais palavras,
Apenas ruídos
De angústia e
Medo.
Partiram para
Vias de fato e,
Entre
Paus e pedras,
Entre vilões
Já somavam-se
Vinte
Sem Tavos.

Geração Primavera

Olhos ninados e
Cerrados,
Abrem-se.
Levanta com
Vigor.
E, como
Primavera,
Floresce.
O opressor
Amedronta-se,
Pois o poder
Pertence ao Povo.
Não aguenta
Mais o cárcere.
Não aceitará
A sinistra,
E esta não
Recairá sobre
Aqueles
Jovens cabelos.
Não lhe golpeará
Mais a face em
Verde e Amarelo.

Insigne sucesso!

O insucesso
Sucedido de
Triste Suspiro,
Sublima
Súbitos pensamentos
Disseminados.
Discernindo
Substância e Ser.
E, sem saber,
Solevanta
Lúgubres
Fantasias
Mórbidas.
Mas num fluxo
Deságua,
Negras substâncias
Numa só
Superfície.
Putrefaz-se a carne,
Esquecida por quem
Outrora amou.
Não!
O fulgor
Da Estrela-Áurea
Nem ao menos
Incute fim à
Tanta dor!

homem sem Vontade

Acorda de manhã,
Com preguiça.
Porém, não diferente.
Toma café,
Olha a rua -
Ao léu!
Raios luminosos
Não doem.
Acordara
E sabe.
Arruma-se,
Pois tem que
Trabalhar.
Trabalha
E tem dor
De cabeça,
Nada de novo.
A rotina,
Indiferente,
Permanece e,
Ao final,
Não aguenta.
Desiste e morre.
Não encontrou!
Morre sem
Encontrar o que
Procurou na vida.
Morre sem
homem!

Sepulcro

Formosa flor
Esfalece em meio
Àquelas lágrimas
Derramadas
No ato de
Trocá-la.
Foi, mas
Permanece.
E enaltece,
E torna a
Esquecer.
E lembra,
E chora -
Feito criança.
Este rio deságua
No mesmo mar
Que banha
Aquelas flores -
Que não
Diferentes dele -
Foram esquecidas.
E que agora
Aguardam apenas
Pela putrefação
Completa.
Na dualidade
Da carne e
Da pétala.
Na esperança
Da morte.

A guerra

Homem, homem.
Barata, impura.
Homem pisa,
Mata barata.
Nojenta!
Causa raiva
Ao homem,
Que pisa,
Raivosamente!
E a barata
Morre.
Tem escolha?
Apenas morre.
O homem,
Raivoso,
Pega vassoura.
Empilha baratas,
Baratas mortas.
Toxicomaníaco,
O homem mata.
Mata baratas.
Impuras!
E morrem,
Humilhadas.
Mata assaz baratas?
Não era preciso
Tal Genocídio!

Na rua

Compassado,
Desordenado,
Sintonizado,
Ou apenas ado.
Corre, anda,
Pula.
E pula pra quê?
Corre pra saber.
E sabe,
E anda -
Calmamente.
Passa, passo.
Passos?
Sussurra.
Grita!
Mas não posso
Nem ouvir.
Berra, espera!
E corre.
E corro.
E grita.
- O carro!
Não corre,
Não corro,
Apenas caio
E morro.
E vejo
Aqueles passos
Voltados pra mim.

A Carta

Amigo,
Pensei em
Escrever-lhe.
Exaltar nossa
grande amizade.
Queria poder
Fazê-lo.
Algo não permite,
Sabes bem.
Ridiculamente
Perdi tempo.
Mas não aspiro
Sua fétida
Comoção.
Tua falsidade
Foi, devidamente,
Recíproca.
Não se preocupe em
Checar o correio,
A caneta já
Fora delicadamente
Acomodada
No estojo.

Seca

Cai chuva perene,
Deságua neste
Mar de desesperança.
Molha a terra,
Banha a plantação,
Cessa a cede do gado.
Não maltrata mais,
Sabe,
Não merece!
Traz vida.
Pinta de verde
Este cenário decrépito.
Mas mal me conhece.
Acreditas tu em
Bondade?
Enquanto utopicamente
Sonhas,
Ambicioso fujo de
Mais anotação.

Aaah, o amor!

Arranha,
Bate e
Empurra.
Chuta e
Faz sofrer.
Ignora,
De forma
Ignorante!
Abre os braços
E deixa-me cair.
Cair no desolo,
Sem acolher-me.
Abre-me os
Olhos
Pra ver
Sofrimento.
E, sem
Cabimento,
Me humilha.
Ri e zomba.
Faz piada,
Mas ao final
Não esquece
De dizer.
Te amo.

O homem

O homem é homem.

O homem é bicho.

O homem não é homem.

Mas se não fosse, quem seria?

O homem? Quem é o homem?

O homem é?

O homem é.

O homem não é.

Mas se não é, o que seria?

O que é o homem?

Sei ou não sei?

O homem que não é homem:

É homem, é bicho, é e não é.

O homem

É apenas o homem.