Mirava o mesmo.
Com olhos fixos,
Seus músculos
Não se movimentavam.
Do seu peito
Escorre aquele
Líquido rubro.
E olha,
Sem brolho,
O nada -
Na verdade,
Parede.
O cheiro de mofo
Da infiltração
Não o incomoda
Mais.
Permanece
Intacto -
Ou quase.
Seus olhos,
Sem lágrimas,
Gélidos
Encaram.
Enquanto anda
Calmamente em
Passos escassos.
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